Dicho popular

Yo soy de allí arriba mismo donde llueve y no gotea, a mi no me asustan bultos ni cosas que se menean.

¡Calla necio noche en planta dijo un grillo no te alabe porque si es verdad lo que cantas nunca cantas lo que sabes!

Y tuvo razón el bicho a un suspiro se endereza a esos que rezan y rezan sin saber lo que han dicho.

Juan Santana Rivero.

¡Magia en la tercera reunión hedonistas…!

El sábado 18 de julio a las 14,15 llegué al casco de Arucas. Cuando me acercaba al bazar de Ángel comprobé que estaba cerrado…Había pasado por dos terrazas, miré una tercera y no vi a mis amigos hedonistas …Seguí camino a la plaza, delante del antiguo Ayuntamiento de nuestra ciudad y allí los vislumbré en la nueva terraza donde en la anterior reunión le habían dado la tabarra el grupo de músicos…Saludé a Ángel, Claudio, Modesto y Antonio que se habían reunido alrededor de dos mesas….Cuando intenté sentarme, el sol hacía de las suyas por lo que cuando llegué yo y luego los siguiente amigos que se incorporaron tuvimos que volver a mover varias veces los parasoles…Pedí una cerveza…Y comencé a hablar de “After dark” …La tertulia continuó….Al ratito llegaron Rafa y Gloria…Y un poco mas tarde se incorporó Raúl…Después de beber durante un rato pedimos comida…Todo este tiempo ya estábamos divagando por diferentes temas o libros…A veces era un conversación para todo el grupo. Otras se hacían dos corrillos..,Cuando ya estábamos luchando con la comida apareció Mensy…le tuve que presentar a todos porque ella no los conocía personalmente…

En un momento de la conversación prohibí a Mode que leyera a Dante porque había enviado a nuestro Epicuro al infierno en su “Divina Comedia”, pero lo defendieron los comensales diciendo que en aquella época todos los escritores tenían que apuntarse al catolicismo. Onfray en su III tomo de la Contrahistoria de la filosofía, defiende a todos los filósofos que nombra ahí , ya que tenían que ocultar sus verdaderos pensamiento si no querían que acabaran con su vida…Raúl y Claudio tuvieron un pequeño debate sobre el tabaco, pero el humo de este acalló el tema…Pasamos al nacionalsocialismo, a los judíos y todas las sectas que quieren gobernar el mundo y luego se extrañan de caer mal al resto del mundo…Apareció la cienciología, los libros de autoayuda…todo lo relacionado con la manipulación de la mente…Se discutió sobre sexualidad infantil, un tema tabú pero que nosotros ponemos sobre la mesa…Bebíamos, hablabamos, nos reíamos…y al final nos quedamos solos en la terraza…Solo nos incordiaba un poco el sol, pero tampoco íbamos a decirle nada porque hacía un día excelente…

El reloj caminaba lentamente...La tarde fue avanzando... Poco al poco fueron llegando gente, pero no aparecían los músicos, ni el ruido por ninguna parte…Es decir, tuvimos un tertulia muy tranquila…Buena compañía, bebida, comida y a gustito…El camarero, que la última vez debido al genterío y al ruido estuvo un poco hosco, esta vez fue muy amable…

…A las 18,15 pedí la cuenta para irme…85 €, ocho tertulianos pusimos 10 € y una uno 5 €. Cuando sumamos habían 90 €. Todos insistían en que habían puesto su parte…

¡Magia, sobraba dinero…!

Dos euros de propina para el buen camarero …

Allí los dejé, borrachos como cubas, no se puede uno rejuntar con esta gente, comienzan leyendo libros y acaban imitando a todos los literatos famosos con sus más bajos vicios…

¡¡Ya les contará ellos otra versión de esta hermosa tarde …!!

Rock del desierto.

Blues con los pies llenos de arena.

Nada de suburbios de Londres, ni de campus californianos o clubes de música hip-hop. El rock de protesta puede nacer incluso en medio del desierto. Siete ex guerrilleros tuaregs del sur del Sáhara llamados Tinariwen, que significa "espacios vacíos" en lengua tamashek.


Reconvertidos en músicos tras cambiar los rifles por guitarras eléctricas. Lejos de los enfrentamientos con el ejército de Malí y con una misión: difundir la cultura y las reivindicaciones de los "olvidados de Dios" del desierto con letras apocalípticas y acordes blues-rock.

Todo empezó en 1979. Centenares de parias vagabundeaban por Tamanrasset, asentamiento de caravanas situado en el sur de Argelia. Por las noches, algunos jóvenes se juntaban para tocar unas guitarras improvisadas con latas e hilo de pescar, ese fue el germen de la banda. Más tarde, la severa sequía que azotó el Magreb a principios de los ochenta condujo a los nómadas tuaregs hasta los campos libios de refugiados: una verdadera escuela de guerrilla, aunque para Tinariwen fue casi como ir a unas clases del conservatorio.

Allí conocieron a otros músicos y, sobre todo, escucharon por primera vez las canciones de Bob Marley, los acordes de Jimi Hendrix y de la generación de Woodstock. Y fue allí donde se formaron como grupo y empezaron una década de clandestinidad, recorriendo los campamentos nómadas de Argelia, norte de Malí y Sáhara Occidental.

En 1999 volvieron a Bamako. En la capital de Malí se dieron a conocer y las discográficas se fijaron en ellos. Su primer disco, The Radio Tisdas Sessions, fue grabado en 2002 utilizando energía solar. El disco siguiente, Amassakoul (2004) fue un éxito internacional y actuaron en Europa, Estados Unidos, Canadá y Asia.

El director cinematográfico francés Jérémie Reichenbach realizó un documental sobre el grupo, Teshumara, les guitares de la rébellion touareg (Teshumara, las guitarras de la rebelión tuareg), que en 2006 recibió el Gran Premio de la SACEM, la sociedad de autores de Francia.

Aman Iman: Water is life se grabó en 10 días bajo la supervisión del productor británico Justin Adams. El resultado, 12 canciones de amor y lucha, baladas de amor y cantos a su tierra.


"La música de Tinariwen transmite lo esencial, no necesita nada más", escribió The New York Times.


Tinariwen & Carlos Santana:

sonidos africanos

Con los años he aprendido a amar la música de este continente tan cercano geográficamente y tan lejano en oportunidades…….La culpa la tiene un compañero de pincel…..de cuando yo aún pintaba algo……siempre lo veía facultad arriba, facultad abajo con sus cascos incrustados…….así que un día le pregunté que escuchaba con tanta devoción……me dijo que tambores africanos….mi indiferencia le indujo a invitarme a escucharla…….desde entonces y siempre que puedo descubro nuevos grupos y nuevos sonidos de esta tierra que evoca una mezcla de corrupción, enfermedad, lucha y miseria…..pero que su gente a través del sonido de sus instrumentos, de sus voces, de sus ritos y bailes lo transforman en una África Mágica, alejada de la sumisión y el sufrimiento……he descubierto infinidad de grupos y solistas que cuentan en sus letras las ganas que tiene su pueblo por cambiar, por crecer, por no estar sometidos……sobre todo muchas mujeres reivindicando su papel ante unas sociedades que les acorta las alas y las someten a ser esclavas de sus esposos, de sus tradiciones poco placenteras……………….

Este chico se llama Mamadou Diabaté y toca un instrumento que se llama Kora, es una especie de arpa hecha con calabaza…es un pelín estrafalario, pero suena muy bien…………………………

AFTER DARK

Haruki MURAKAMI

Hoy viernes 17 de agosto, después de viajar por las páginas de este hemoso libro, he llegado al final. Y lo devuelvo al bazar...

“…Captamos esta imagen desde las alturas, a través de los ojos de un ave nocturna que vuela muy alto.

En el amplio panorama, la ciudad parece un gigantesco ser vivo. O el conjunto de una multitud de corpúsculos entrelazados. Innumerables vasos sanguíneos se extienden hasta el último rincón de ese cuerpo imposible de definir, transporta la sangre, renuevan sin descanso las células. Envían información nueva y retiran información vieja…”

“…Ah, sí! …Escucha…¿Sabes una cosa? El suelo que pisamos parece muy firme, pero, en cuanto pasa algo, se te derrumba de golpes. Y si te hundes, sanseacabó. Ya no hay vuelta atrás. Luego lo único que te queda es ir viviendo sola en el mundo de abajo, entre tinieblas…

…Claro que, quizás, aquello pasó porque yo, como ser humano, era débil. Y justamente porque lo era, me dejé arrastrar por los acontecimientos. Llegados a cierto punto, tendría que haberme dado cuenta de todo, abrir los ojos y detenerme, pero no lo hice. No fui capaz, ya ves que no tengo ningún derecho al ir dándote lecciones…”

“…Lo que si me dicen a veces es que tengo un carácter un poco sombrío…

..¿Sabes? Nuestra vida no se divide entre la luz y la oscuridad. No es tan simple. En medio hay una franja de sombras. Distinguir y comprender esos matices es signo de una inteligencia sana. Y conseguir una inteligencia sana requiere, a su modo, tiempo y esfuerzo. No, yo no creo que tengas un carácter sombrío…”

“…¿Y por qué te intereso yo?

-Si, ¿verdad?¿Por qué será? En estos momentos, ni yo mismo me lo explico. Pero, si nos vemos y hablamos, quizá llegue el día en que empiece a sonar por alguna parte una música tipo Francis Lai y yo sea capaz de darte una serie de razones concretas, una después de otra, explicándote por que has despertado mi interés. A lo mejor, incluso la nieve alcanza un espesor considerable…”

“…Ellos, los trasportados, son individuos con un rostro y una mentalidad distintos, pero, a la vez, son parte anónima de un conjunto. Son una totalidad, pero, a la vez, sólo una pieza. Y, manejando esta dualidad de un modo hábil y acomodaticio, todos llevan a cabo sus ritos matutinos, con precisión y rapidez. Se lavan los diente, se afeitan, eligen una corbata, se pitan los labios. Ven las noticias de la televisión, intercambian algunas palabras con su familia,comen , defecan…”

Resumen: Murakami da una nueva vuelta de tuerca a su ya bien conocido universo: desde una distancia variable, como una cámara versátil, su mirada recorre escenarios habitados por personajes solitarios, reproduce encuentros accidentales que más parecen desencuentros, y capta una amenazadora pero difusa sensación de peligro que todo lo impregna, como la omnipresente música de fondo. Con After Dark -cuyo título proviene de la pieza de jazz «Five Spot After Dark», de Curtis Fuller- el autor vuelve a deslumbrarnos con su estilo conciso, su sutil sentido del humor, su habilidad para construir tramas cautivadoras y escalofriantes, y su maestría para dar cuenta del escurridizo espíritu de nuestro tiempo.

Viajar…

Retraso de aviones, pérdidas de maletas, masificación…Todos tenemos ya esa imagen en nuestra retina…

¿Y el calor?

Estos días por mi ciudad, al igual que en la mayoría de este país, apenas nos podemos mover. Una alternativa es la playa, pero no es del gusto de todos…Lo mejor es estar a la sombra y si no, en una terraza de tertulia con amigos…

Claro que viajar abre la visión del mundo, pero

¿Y la hipoteca…?

¿Y el viaje interior…?

Un amigo que suele hacer turismo con sus dos hijos me hablaba de las ventajas de viajar, tanto para el como para los niños. El parte desde un lugar estratégico para volar, Barcelona. Estos días se dirige a hacer safari en Nigeria…¿O era Kenia?

El miércoles 15 de julio hablaban en Radio 3 (Discópolis) de un gran músico nigeriano que critica en sus letras al gobierno de ese país africano …

Otro amigo arunquense que ha estado estos días en la península me contaba que en los dos viajes, ida y vuelta, tuvo el avión que regresar por problemas. Luego me contó las veces que ha perdido enlaces o se ha encontrado con huelgas en los aeropuertos….Desventajas.

Una amiga malagueña me invitó a pasar con mi hijo unos días en su ciudad…Le dije que me lo pensaría “para otro momento solar…”

El lunes 13 de julio fui al aeropuerto a llevar a mi hijo que volaba en Islas AirWays, que solo tiene dos vuelos a Lanzarote, uno por la mañana a las 8,00 y otro a las 19,30, pero aplican la tarifa joven y se encargan de llevar al niño aunque haya superado los 12 años. Mientras que los binterianos, hijos de….Se desentienden de las criaturas a partir de esa edad y si quieres acompañamiento tienes que pagar otro pasaje.

¡Viva la república bananera….!

Tuvimos la mala suerte de que el vuelo se retrasó…Mi hijo en una de sus actuaciones teatrales me agarró el brazo y me dijo:

¿Papi por qué me haces esto…?

¿…Por qué no viajo en b…que tiene más vuelo….?

¡Gracias a este sentido del humor pudimos seguir esperando con otros 12 niños y sus respectivos padres hasta las 21,00!

Hay que viajar, pero cuando el bolsillo ayude y cuando la meteorología no sea tan adversa…

Estos días de julio, paso las mañanas soleadas en el bazar de Ángel, entretenido en tertulias (a ver si hace caso a los hedonistas, traer un sillón y una mesa), viendo pasar a las chicas que en verano alegran la calle … Por las tardes un ratito con la bici … Y muy a menudo, sentado a la sombra con un buen libro…

Subida de e-books

Hablando con Raúl sobre libros, me comentaba que estaba leyendo uno de Mario Benedetti. Yo, en mi afán de conocerlo, me fui a Bibliotheka y encontré 55 ebooks de este genial poeta.

Entonces, le dije que lo subiría a Groups Live para que los hedonistas puedan bajarlo y leerlo, si así lo desean. Es cierto lo que dice Raúl, que a veces estamos mucho tiempo sin entrar a Groups Live y puede que no nos enteremos. Entonces, ya es sabido que puse la tercera parte de Millenium (Juan Boro dio cuenta de ello) y por último: "El amor, las mujeres y la vida" del poeta que nos dejó no hace mucho: Mario Benedetti. Si le dije también que leí sólo cinco páginas y ya he quedado enganchado a su poesía. Es algo fantástico, inspirador. De todas maneras, ya es conocida la poesía de Benedetti por parte de algún hedonista.

Por último, cada vez que yo u otra persona suba ebooks a Groups Live, sería bueno dejar constancia en el blog para que todos podamos enterarnos de alguna novedad del mundo digital.

El que puse de Benedetti es en PDF y la letra amplísima y fácil de leer.

Saludos

El caso del libro abierto con hojas secas.

—La había prevenido sobre el libro. Ahora era demasiado tarde.


El inspector oyó estas palabras al pasar por delante de una habitación custiodiada por dos policías, en el interior le pareció ver a un hombre llorando con las manos en la cabeza mientras otro policía de espaldas le hacía preguntas. El esposo de la fallecida tal vez. Siguió hasta la habitación del fondo, con otro policía ante la puerta y donde debía hallarse el dormitorio. El agente le flanqueó el paso haciendose a un lado y el veterano inspector entró en la habitación seguido por otro policía y por el forense. Depositaron sus maletines en el suelo y los abrieron colocando ordenadamente el material necesario. El inspector y el forense se pusieron los guantes de latex mientras que el otro policía preparaba la cámara digital y comenzaba a hacer fotos del cadáver y de la estancia. Mientras tanto fue depositando en una bolsa de plastico la hojarasca que había sobre el libro y tras sellarla la metió en el maletín. Luego hizo lo mismo con el libro. A continuación retiró con cuidado la sábana y despues de doblarla cuidadosamente la metió en otra bolsa que sellaron. Le tocó el turno al forense que comenzó a examinar el cadáver.

—No hay ningún rastro de violencia en el cuerpo. No hay moratones, cortes ni rozaduras. El cuello está intacto, el cuero cabelludo también, no hay restos en sus uñas. Por la postura en que quedó sobre la cama yo diría que la muerte le sobrevino sin muchos sobresaltos.

El inspector asintió, recogió la almohada bajo la cabeza de la chica y la examinó con cuidado.

—Nada.

El forense se acercó a la puerta y dio voces al pasillo. Al instante entraron dos operarios del anatómico forense con una camilla, introdujeron a la chica dentro de una bolsa negra y la bajaron hasta el furgón que les esperaba en la puerta. El forense le dió un apretón de manos al inspector y se despidió.

—Mañana le haré la autopsia, si hay algo extraño te mantendré informado.

—Muchas gracias. Nosotros tomaremos algunas huellas más y regresaremos al laboratorio.

El polícía siguió tomando fotos de la habitación, mientras el inspector recogía con unas pinzas pelos y fibras del suelo y de la cama. El Agente que custodiaba la puerta volvió a hacerse a un lado y otro policía entró en el dormitorio.

—Buenas tardes Tomás. ¿Cómo va la cosa?
—¡Ah!. Hola Andrés. —Se incorporó del suelo y le tendió la mano enguantada en latex al recién llegado—. Ya te vi interrogando al testigo, ¿Te ha tocado?
—Ya sabes que todos los casos extraños terminan en mis manos. ¡Cuéntame!, ¿Qué tenemos aquí?
—Más bien poco, —respondió el inspector—, no hay señales de violencia y a falta de los resultados de la autopsia todo parece indicar que se trata de una muerte natural. Aún así he tomado muestras del suelo y de la cama, las analizaré esta tarde y si hay algo extraño te llamaré mañana. ¿Qué dice el testigo?
— Su esposo, nada concreto. Dice que llegó a mediodía y le extrañó ver que las luces del dormitorio aún estaban encendidas. Subió y se la encontró sobre la cama, al tocarla la notó fría y temiendo lo peor llamó al teléfono de emergencias. Luego dice no se qué del libro.
—Debe referirse a este de aquí, —respondió el inspector recogiendo la bolsa sellada con el libro—. ¿Le echamos un vistazo?
—Venga. —Se puso unos guantes de latex y recogió el libro de manos del inspector, lo abrió lo ojeó con cuidado—. Aquí no hay nada, habría que mirarlo página por página con más tranquilidad, por si hay algún texto subrayado o alguna anotación escrita. —Cerró el libro y lo volteó sobre sí mismo para ver la portada con más detenimiento—. O tal vez no haga falta hacerlo. Gracias por todo Tomás, puedes ahorrarte los análisis, no se trata de un crimen.

El inspector recogió el libro y lo introdujo nuevamente en la bolsa de plástico.

—¿Estás seguro Andres?, ¿y estas hojas secas como fueron a parar sobre el libro? —le dijo mientras le enseñaba la bolsa sellada con la hojarasca que había recogido—.

El policía ni siquiera se dio la vuelta para responder, le contestó mientras salía del dormitorio.

—La ventana está abierta, Tomás. Mira afuera y verás un árbol con las mismas hojas que tienes en la bolsa. Tal vez una ráfaga de viento las introdujo en la habitación de forma casual, o tal vez ella las recogió del suelo y las puso sobre el libro antes de morir. Sea como sea no cambian el resultado. La joven murió por causa natural. Mañana el forense te dirá lo mismo.

El policía salió del dormitorio y cruzó por el pasillo hasta la escalera. Pasó por delante de una habitación donde el compungido esposo, custodiado por dos agentes, sollozaba y balbuceaba.

El inspector quedó intrigado por las palabras de su compañero Andrés. Volvió a mirar la bolsa con el libro, leyó el título de la portada. —El código da Vinci—. Se frotó la barbilla con la mano enguantada. —No lo he leído—.
—No se pierde gran cosa inspector, —dijo el otro policía mientras guardaba la cámara en la bolsa—, no es muy bueno que digamos.

Al día siguiente en el laboratorio de la Policía Científica, el inspector Tomás recibió una llamada del forense.

—Dile a tu compañero Andrés que puede finalizar el atestado y enviarlo al juzgado, se trata de una muerte natural. Concretamente: muerte por aburrimiento.

Claudio Ramírez

Mi hermano

Hola amigos:
Hacía tiempo que no escribía algo. Hoy se me ha ocurrido escribir sobre una situación que viven muchas familias. Sobre todo, de la sobreprotección de unos padres temerosos hacia sus hijos. Es algo exagerado pero quién sabe si la realidad supera la ficción. Seguro que si.

Mi hermano

Ayer fui a ver a mi hermano al cementerio. Hace poco días cumplió años. Ese día, no hubo velas para apagar de un soplo, ni tartas dulces que saborear, ni regalos que desempaquetar. No lució cara de sorpresa ni escuchó el "feliz cumpleaños" de ningún familiar. Hoy más que nunca, recuerdo sus lágrimas, que no de alegría; o su sonrisa, que no de felicidad; o su nostalgia, que no de recuerdos anhelados.

La elección de ser primer hijo lo marcó de por vida. Mis padre lo mimaban pero también, lo sometían. El miedo a que le sucediese algo hizo que mi madre lo sobreprotegiera demasiado y lo asfixiara a un control férreo y dominante.
Nunca estaban de acuerdo con ellos en nada. Mi padre quería dominar lo indomable y más ahora, que mi hermano ya había cumplido los veinte años y entraba a una etapa de rebeldía y libertinaje. Todos los días, sin descanso, le lanzaban balas de advertencia y trataban de convencerlo de que como en casa, en ningún sitio. El hogar, así llamado por mi madre pero no compartido por mi hermano, lo estaba matando y las heridas que le ocasionaban no cicatrizaban tan fácilmente. Era libre como un pájaro, pero enjaulado; era un tigre indomable, pero golpeado por un látigo represor; era la libertad, encarcelada en las paredes de aquella habitación que era su único salvavidas y su rincón inexplorado.

Muchas veces, llegaba a casa dejando la sonrisa en la calle y paseaba por todas las habitaciones una tristeza eterna, una mirada perdida. A veces, cuando dejaba la puerta abierta, lo acechaba mientras él miraba a través de la ventana esperando que la independencia pasara por el jardín y se lo llevara muy lejos.

Más tarde, se relacionó con gente peligrosa, del submundo, como venganza. A veces, traía a casa a sospechosos amigos: unos tatuados, otros con el pelo pintado, otros con ropa negra o con piercings en el ombligo. Mi madre le decía que esos son eran amigos y que no le iban a dar más que problemas o le robarían su dinero. Sin remedio, desaparecieron los amigos de mi casa, pero no en la calle, con los que aún se veía. ¿Buscaría la valentía en la cobardía?

Una vez, mientras mis padres salieron de viaje durante una semana, mi hermano llegaba a casa todas las noches ebrio de cubatas y fumado de canutos. Era su manera de vengarse y era su manera de llorar, era su manera de desahogarse y liberarse. Luego, se metía en su habitación y sollozaba mientras se preguntaba porqué a él. Yo entraba y lo abrazaba, lo comprendía y lo animaba. Pero al momento me echaba de su habitación, comiéndose él mismo todas sus penas y amarguras. Nunca quiso compartir sus tristezas conmigo y se las callaba. No se desahogaba con nadie salvo una chica a la que conoció más tarde y le confió todas sus intimidades.

Luego supe que esa chica recriminó a mis padres y les echó la culpa del suicidio de su hijo. Mi padre casi le pega y mi madre le lanzó insultos y gritos durante el entierro.

En cuánto pudo se fue a trabajar su independencia. Encontró trabajo en una ferretería, algo temporal, y se marchó. Nunca volvió, nunca pidió ayuda y nunca llamó. Era mi madre la encargada de llamarlo todos los días. Al final se convirtió en una rutina, algo que mi madre apuntaba en su agenda y nunca olvidaba. Había días que él ya ni cogía las llamadas. Lo sabía por los golpes que mi madre pegaba al teléfono y soltaba los suspiros cargados de resignación.

El día que se fue, me dejó una nota en mi cuarto, fueron unas breves palabras, escuetas, que resumían la agonía casera que vivía:
"Hermano, no aguanto esta presión, me está matando, tengo que respirar libertad"

Nunca les enseñé la nota a mis padres y la rompí en trocitos, la tiré a la basura y al rincón del olvido que habita en mi mente y que estaba demasiada llena de malas experiencias, gritos e insultos.
Siempre cargó con la maldición por ser el primero y el que más trabajo le dio para traer al mundo.

Mis padres no cesaron hasta descubrir el auténtico motivo del suicidio, con sobredosis de pastillas tranquilizantes que consiguió de alguien, y qué motivó su muerte. La aparente felicidad con la que vivíamos se esfumó para dejar paso a una tristeza y melancolía pintada en las paredes de la casa y marcada en las puertas y en las ventanas por las huellas de la amargura. Mi madre se sumió en una depresión de por vida y mi padre, al enfermar de cáncer, se dejó morir poco a poco sin someterse a ningún tratamiento. Estaban tan ciegos que nunca lo comprendieron.

Mi hermano vivió atado a unas cadenas que no tenían llave y se topó con una puerta cerrada a cal y a canto. El miedo de mis padres al mundo se lo transmitieron de tal manera que acabó tan ahogado de pastillas como de unas manos que lo cogieron del cuello y no lo soltaron hasta que exhaló su último respiro.

Al final, me dijeron que se quedó sin trabajo, sin dinero y sin la autonomía necesaria para seguir viviendo solo. Ese privilegio se acabó y no le quedó más remedio que volver a casa. Pero un día antes, se metió en la bañera, en agua caliente, se tomó diez pastillas fulminadoras y falleció allí: solo y sin auxilio. Cuando lo vi por última vez antes de cerrar la bolsa negra que los enfermeros le pusieron, pudé observar que de sus ojos salía una lágrima. Esa lágrima venía cargada de pesadumbre y desesperación, pero sobre todo, de desahogo y descanso.

Le dejé unas rosas en su tumba y una nota escueta. Siempre he vivido arrepentido por no haberle ayudado más en los malos momentos. Ahora comprendo lo que ahora yo sufro, la soledad de no tener a nadie a quién contarle una pena o una angustia.

Encuentro Hedonistas Sabado 18 de Julio 09

Bueno, parece que el sábado tenemos un nuevo encuentro entre los hedonistas, (ellos y ellas), del blog. Esto se está animando...eso sí, que alguien lleve cinta de embalar y un par de metros de soga por si aparece el grupito de música del otro día que no paraba de tocar los... (y no es instrumento musical).

“Escucho sugerencias sobre la cinta y la soga”.

Tengo ganas de verlos de nuevo a tod@s y a los que no fueron también. ¡Vayan preparando esos cerebros, esos músculos faciales pa las risas, esos oídos y esas lenguas para charlar de lo que sea!

Un abrazo a tod@s.

Título: The lion sleeps tonight

Compositor: Solomon Popoli Linda. (1909 – 1962).

Grupo: The Tokens

Gracias al amigo Karnak por responderme al email de cómo colgar un video aquí…Ahora no me hago responsable de mis video-mamonadas.

Él había publicado un texto en el anterior grupo de hedonistas; (http://laconspiracionhedonista.groups.live.com/), con los pasos a seguir y ha sido muy fácil.

Gracias KARNAK.

Presentación de libro.

El próximo viernes 17, en la Casa de la Cultura en Arucas, se presentará el libro "Voluntad y palabra". El acto se celebrará a las 20.00 h. en el Salón de Actos de la Casa de la Cultura.

"Voluntad y palabra" recoge unos cuarenta textos elaborados por el alumnado del taller de creación literaria promovido por Ámbito Cultural de El Corte Inglés, que coordina Marisol Llano, quien presentará el libro.

Hockey...

Estamos de propaganda sobre el fútbol (este se ha convertido para alguno en una religión, y muy peligroso en ese sentido) y del tenis hasta la saciedad. Y en HOCKEY donde la selección es por tercera vez consecutiva campeona del Mundo (igualando a Portugal) apenas ha se ha hecho eco la prensa.

¡Que raritos somos…!

La selección española de hockey sobre patines consiguió su tercer título mundial consecutivo al derrotar en la final a Argentina por 3-1.

http://www.marca.com/2009/07/11/mas_deportes/otros_deportes/1247346404.html